Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
и падало сознание со звука.
и больно билась бабочка ко мне.
я музыку тогда ловил без слуха.
и доверял кромешной тишине.
нет. никогда не думал я, что шорох
и стук трубы о палец шелестят.
что, если слов исповедален ворох,
то их не говорят.
их ждут. они приходят и уходят.
их ловят по пути.
они - младенцы, ангелы златые,
что могут в рай из ада всё пустить.
сознание не может, невозможно
хранить. и умная внутри душа,
как бабочка, стучится осторожно,
в молчании ночном шурша.
и дух бесследный музыки бессловной
один. но всё. не надо больше их!
тех ангелов в лучах морковных,
в свекле сердец, в борщах своих.
Слава прабабушек томных,
Домики старой Москвы,
Из переулочков скромных
Все исчезаете вы,
Точно дворцы ледяные
По мановенью жезла.
Где потолки расписные,
До потолков зеркала?
Где клавесина аккорды,
Темные шторы в цветах,
Великолепные морды
На вековых воротах,
Кудри, склоненные к пяльцам,
Взгляды портретов в упор...
Странно постукивать пальцем
О деревянный забор!
Домики с знаком породы,
С видом ее сторожей,
Вас заменили уроды,-
Грузные, в шесть этажей.
Домовладельцы - их право!
И погибаете вы,
Томных прабабушек слава,
Домики старой Москвы.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
