Я сделал меньше, чем дано мне было;
гордиться нечем... Впрочем, не остыло
моё перо, покой - не по нутру;
ещё ловлю я рифму поутру,
закинув мысль, как удочку, подальше.
По-прежнему претит мне призвук фальши
и нет охоты жижу бередить.
Пускай она век доживёт спокойно,-
от этого не горько и не больно,
а радость мимолётна... Может быть,
когда-нибудь и вспомнят нас, беспечных,
как будто и не живших в мире млечном,
не совершивших ни одной строки...
А если и не вспомнят, не заплачем,
но пожелаем счастья и удачи
тем, кто захочет надорвать пупки.
Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны —
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну —
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
