Осенний зов… И смысл слов
все глубже с каждым днем, суровей,
а мы с тобою – разной крови,
объединяет только кров.
Мой дом становится чужим-
мне птичьи по плечу заботы,
а ты упорно клеишь соты,
мы оба на ветру дрожим.
Вот-вот меж нас прервется связь-
ветра проклёвывает птица,
когда за горизонт стремится,
входя в другую ипостась.
Сентябрь с учительским лицом
стяжает новые морщины,
и каждый взмах уже просчитан,
и – вряд ли станет образцом...
Мой птичий, мой синичий шанс,
как шнапс хмелит, мосты - пылают,
я воду подаю Пилату,
уже не поднимая глаз.
Я на семи ветрах - прощай!-
взлетаю, вожака услышав.
Храни нас дом.
Под старой крышей,
кого спасешь ты от дождя?
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
