Если мудрец попадает к глупцам, не должен он ждать от них почета, а если глупец болтовней своей победит мудреца, то нет в этом ничего удивительного, ибо камнем можно расколоть алмаз
Осенний зов… И смысл слов
все глубже с каждым днем, суровей,
а мы с тобою – разной крови,
объединяет только кров.
Мой дом становится чужим-
мне птичьи по плечу заботы,
а ты упорно клеишь соты,
мы оба на ветру дрожим.
Вот-вот меж нас прервется связь-
ветра проклёвывает птица,
когда за горизонт стремится,
входя в другую ипостась.
Сентябрь с учительским лицом
стяжает новые морщины,
и каждый взмах уже просчитан,
и – вряд ли станет образцом...
Мой птичий, мой синичий шанс,
как шнапс хмелит, мосты - пылают,
я воду подаю Пилату,
уже не поднимая глаз.
Я на семи ветрах - прощай!-
взлетаю, вожака услышав.
Храни нас дом.
Под старой крышей,
кого спасешь ты от дождя?
Хорошее стихотворение, мне понравилось. Но вот почему - шнапс, да ещё рядом с Пилатом?
Наверное потому, что эта птица- пьяная сволочь и хочет быть не при делах. А,каково?
Отлично! Но, скажите, где у нас продается шнапс? Я хочу попробовать.
Заходите в гости- всегда рада! А делается эта штука предельно просто: берете выброженные фрукты(брагу), ставите на медленный нагрев, а сверху- тазик меньший по размеру- и как крышку- таз с холодной водой. И ждете возгонки спирта. А если есть уже аппарат, о эта жидкость аналогично называется "самогон".
Так что шнапс, бренди,кальвадос, ракия и др. виды нацнапитков- это просто самогон из какого-либо продукта: яблока, сливы, кактуса и т.д.Здоровья Вам.
Спасибо, и Вам! А я люблю настойки на разных сухих ягодах или кедровых орехах и хорошей водке.
Вот-вот-вот...И на черемухе, и на тёрне, и на вишне...Бальзамические шнапсы- куда там аспирин или горчичники!
Понравилось. "Синичий шанс, ветра проклевывает птица..." Умеренная тональность и безудержная надежда взлететь.
Спасибо, Helmi, я старалась взлететь.
Спасибо,Helmi,я старалась.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.