День вложен в памяти конверт и ночью запечатан глухо ,
Его заботливые руки прибавят вечности особого тепла .
Минуты кутают мой сон в бессонницу , она нежнее пуха .
Тишь-благодать и рейнское вино в бокале тонкого стекла…
А ветер памяти свистит ,как панк , вослед прелестной даме ,
Плутает в рыжих волнах кос густых и холодит мои уста ,
Листает листья за окном и клеит их букетом к мокрой раме,
Минувшее стирает осень-дворник хвостом бездомного кота.
Гуляет сумрак по углам ,пугает грубо сны. Будь он
неладен! В тревожной зыбкости душа отыщет робко потаённый уголок.
Придёт ко мне рассветный сон , заслуженной печалями наградой ,
Сорвав ненужные слова ,замкнув пространство между строк.
И в тишине , и при вине , и в горьких обвинениях по горло,
Не всё оправдывает боль.Но , мудрствуя , бесплатный даст совет .
И пропадает тишина в зарубках тонких , в дырах чёрных Небес , где важности любви значительней , пожалуй , нет
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
