И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поет?
А.С.Пушкин « Поэт и толпа»
Умирать - это злая наука,
до поры она не знакома:
кто-то тулится в Красный угол,
кто-то сердце сжигает в уголь,
а кого-то греет икона…
Он - вернулся в столичном лоске,
развеселый ростовский Сократ,
похождений своих отголоски
увеличивая стократ,
углубляя романы в раны,
многогласым стихом круша-
чтоб декабрьским рассветом ранним
ироничные губы сжать.
Он вернулся - чтоб лечь, как в пифос,
в красноглинную землю словом,
отдавая стихи на вырост,
заливая гортань оловом…
А над Мертвым Донцом, над Доном,
над остывшей землей Танаис,
своему удивляясь бездомью,
над полями - слова пронеслись,
чтоб с ростовского неба бездонного
разразился вовсю стихопад,
превращая в Парнас - окраину,
и сводя к аксиоме правило,
что «ПОЭТ человеку- брат!»
…С ветром петь - так казалось просто!
Генка Жуков - до боли свой,
это он - на коне розовом
все резвился, сорил прозою,
в звень с эоловой тетивой,
безмятежностью пьяный Шива,
многорукий босой дЕрвиш!...
Здесь- вчера - среди нас жил он,
этот факт никуда не денешь.
В животе у кита,
на котором лежит
Земля
Непечально живёт
всех ушедших людей семья.
Здесь матросы
с «Варяга»,
индейские племена,
здесь Гомер,
Че Гевара,
Бах,
и всегда весна.
В животе у кита,
на котором лежит Земля,
Пишет новый французский эпос Эмиль Золя,
Циолковский скальпелем режет кишки небес,
Здесь Мария Каллас — Алиса в стране чудес.
Для шахтеров небо
в алмазах даёт угля
В животе у кита, на котором лежит Земля,
Здесь твои прабабушки
вяжут огромный шарф,
Здесь Сервантес с Пушкиным выпьют на брудершафт.
Для крестьян плодоносят вечно теперь поля
В животе у кита,
на котором лежит Земля!
К рыбакам прилипают рыбы,
к цветам шмели,
И Рублёву разводит краски вином Дали.
Помирились враги,
обучаясь любви с нуля,
В животе у кита,
на котором лежит Земля,
Здесь для каждого нелегала есть свой сарай,
И своё здесь солнце,
и свой здесь
солдатам рай.
И гремит у бездомных поэтов
в карманах медь,
Они ходят по свету, как будто исчезла смерть,
И Есенину ослабляет петлю Рембо,
И на ослике к ним приезжает под утро Бог.
Сообщает,
что здесь их поэмы нужней, чем там...
И они отвечают: «Мы веруем, Капитан!»
Ной в своём батискафе
опять обогнул Казбек,
С потолка Микеланджело сыпется русский снег,
И с Ландау играет в шахматы Еврипид,
А над крышей Большого Уланова все парит.
И не в том ведь дело, что кровью писал Басё,
А лишь в том, что мы все молекулы — вот и все.
Так волшебные птицы клюют под собою сук,
Так луна себе ухо Ван Гога пришила вдруг.
Мы блокадники, партизаны, мы неба дно,
Мы дерёмся и спорим, язык проглотив родной.
А потом Капитан скомандует «от винта»,
И мы все попадём навечно в живот кита.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
