Навеяно стихотворением Алекса Же "Город, не до тебя мне" http://www.reshetoria.ru/user/AlexG/index.php?id=14543&page=2&ord=0
Мне приснился твой город.
Он был одинок и неласков.
Он качался на серых волнах
и грустил, и хандрил.
Он хотел раствориться
в осенних туманах и красках,
дотянуть до весны
из последних, из питерских сил...
Город был без прохожих.
На улицах гасли витрины.
Фонари отражались в воде,
окунаясь во тьму.
Тротуары устало
свои наболевшие спины
подставляли дождю
и, сверкая, впадали в Неву...
Половинок громады
мосты, против правил, сводили,
будто знали, что ты в эту ночь
так захочешь пройтись,
надышаться тревогой
старинных недремлющих шпилей,
и за ними взлететь
в неизвестную черную высь...
я катрены не считаю. Ты умница и хороший поэт, откровенный и звучащий нежно.
Спасибо, Либелл!
Я тоже твои стихи воспринимаю как одно целое) и люблю их читать)
Тротуары, впадающие в Неву - круто)
Вот всегда какую-нить изюмину отыщешь!)))
Чмок!)
хорошо)
Мне тоже, как и kvamnaminutu, показалось, что без последнего лучше..
Твоё "хорошо" очень многого стОит, по крайней мере для меня). Спасибо, Оля!
Отличная лирика, но согласен с предыдущим оратором:))
Я тоЖе согласен. :))
.
Всем согласным смотреть коммент чуть выше)
Ой, чуть ниже смотреть)))
Товарищи ораторы! Первый раз в жизни отрезаю ноги стиху со слезами на глазах и комком в горле.
Теперь стих перестал нравиться МНЕ.
Автор не всегда прав. Чмок. :)
.
Чаще всего, автор - нещастный лев(((
не жалей.
оборвать на верхней ноте - дорогого стоит.
Стих замечательный. Без последнего лучше, да.
Спасибо.
Всё, уже без последнего...(см. коммент выше)
Невероятно... Забираю.
Спасибо))
Хорошо.Я -что?- уже читаю БЕЗ последнего катрена??? Ладно, поверим обществу.
Да, без последнего).
Спасибо!)
о, вот это очень понравилось.
получилось мужское лаконичное стихотворение.
Спасибо, Сар!
"Мужское" принимаю как комплимент)))
Мика, не слушай их, мужское стихотворение... )) им бы тока пострадать 8)
Волча, моя Волча!..))
И пострадать иногда надоть...)
низкий город, в меня весь,
стоит, неизвестный такой.
где меня не заставить,
не хочу я над смутной рекой
размышлять об убийстве
последних поэтов ночных.
прохожу торопливо,
камней
Ой!
Но, спасибо)))
не задев мостовых.
и крыша, как горло.
а эта - как бурый живот.
тот город, который
костями жилыми плывёт.
с распахнутой кухни
летит, увеличившись пар.
весь город - пирует.
включенным ломтём - тротуар.
вот я голосую
домам. вот уеду в одном
туда, куда взгляд адресую,
потерянный в блеске ночном.
и нету в итоге,
ни низкого города, ни
высокой дороги,
куда эту течь ни тяни,
заедешь обратно.
в отёртый обратно фасад.
по лестнице, в пятнах
на стенах, былому не рад.
от нового следа
немою опешишь ногой.
там, где тебя нету,
там кто-то блистает другой.
все реки знакомы
с глазами, с плащом на мосту.
все реки, как двери от дома,
куда, заселив пустоту,
не ходят до суток,
когда и они подойдут.
минуту, минуту
они постоят и уйдут.
разлука в разлуке,
как палец, зажатый кольцом.
давай, городская наука,
учти, что к тебе я гонцом
от полудеревни,
от кухонь, от старых крылец.
от спальни блаженной,
в чьих стульях подрос, наконец.
от вас - котлованы,
дороги, что все - в никуда.
над сводом советского плана
горит жестяная звезда.
содом перестройки,
не той, а разломов села,
где жизнь из настойки
зелёным рубином стекла.
где я не остался.
но вижу поныне пиры,
где стол не ломался,
а шёл целиком на костры.
и смех был победен,
признанием был он беды.
поныне то лето
с тобою. с признанием ты
себе, признаёшься,
что больше мечты никакой.
что скоро очнёшься,
где город с рекою другой.
Ну вот, теперь понятно. Спасибо, интересно было читать)
да.
это хорошо
Спасибо, Роз)
по чужим городам побродить
по тяжелым каналам
никогда не встречаясь с живущими
в серой весне
ты когда-нибудь ночью услышала видела,знала
как тоскливо асфальту без киевских солнечных дней..
тротуары- в Неву-да)
Это так приснилось, про тротуары)))
Спасибо, Хелми!
У нас сегодня такой солнечный день был!..)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ордена и аксельбанты
в красном бархате лежат,
и бухие музыканты
в трубы мятые трубят.
В трубы мятые трубили,
отставного хоронили
адмирала на заре,
все рыдали во дворе.
И на похороны эти
местный даун,
дурень Петя,
восхищённый и немой,
любовался сам не свой.
Он поднёс ладонь к виску.
Он кривил улыбкой губы.
Он смотрел на эти трубы,
слушал эту музыку .
А когда он умер тоже,
не играло ни хрена,
тишина, помилуй, Боже,
плохо, если тишина.
Кабы был постарше я,
забашлял бы девкам в морге,
прикупил бы в Военторге
я военного шмотья.
Заплатил бы, попросил бы,
занял бы, уговорил
бы, с музоном бы решил бы,
Петю, бля, похоронил.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.