Осенний метеопрогноз - до отвращенья моветонен.
Стиляга, малохольный дождь, - до безрассудства монотонен...
В несовпадении миров не виноваты только двое,
Но пожирала сердце злость на ужин с кровью, отварное.
"Прости!, сказать тебе слабО..." - молилась даром на ночь - дура!
Без тормозов на вираже перевернулась с местью фура.
И ветром листья сорвалО в одно мгновенье с сонных кленов.
Плевала на твои понты я с театрального балкона.
Осенний метеопрогноз - до отвращенья моветонен.
Зачем, скажи, моя душа тебе, когда ты злобой болен?
Соленый дождь стучал всю ночь в мои заплаканные окна.
Любовь, простившая тебя, в осенней безнадеге мокла...
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
