«Что сталось? - право, уже третий срок
пропущен вами, мой маэстро пылкий.
Надеюсь, дело не в бутылке.
Зачем от вас не получаю строк?
ЗдорОво ль поживает ваша плешь,
иль северный, морозный ветер нАсквозь
продул, и память застудилась?»
………………………………............ «Ась?...Я...
Эх, милая, что делать? – хоть зарежь,
не выдавить, увы, и капельки стихов.
Так крепко- накрепко - твово емелю в клешни,
взяла от самых пят до этой самой плеши,
э.., как бы поточней сказать, …
короче, коль пробиты в сердце бреши -
тогда - ни а, ни бэ, ни мэ, …ни кукареши…»
……………….
«А…»
Мой герой ускользает во тьму.
Вслед за ним устремляются трое.
Я придумал его, потому
что поэту не в кайф без героя.
Я его сочинил от уста-
лости, что ли, еще от желанья
быть услышанным, что ли, чита-
телю в кайф, грехам в оправданье.
Он бездельничал, «Русскую» пил,
он шмонался по паркам туманным.
Я за чтением зренье садил
да коверкал язык иностранным.
Мне бы как-нибудь дошкандыбать
до посмертной серебряной ренты,
а ему, дармоеду, плевать
на аплодисменты.
Это, — бей его, ребя! Душа
без посредников сможет отныне
кое с кем объясниться в пустыне
лишь посредством карандаша.
Воротник поднимаю пальто,
закурив предварительно: время
твое вышло. Мочи его, ребя,
он — никто.
Синий луч с зеленцой по краям
преломляют кирпичные стены.
Слышу рев милицейской сирены,
нарезая по пустырям.
1997
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
