Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
тараканьи пустые бега и пчелиных армад жу-жу
пережженных записок любви табаком рассыпано крошево
на заклание чувств агнца а печаль не к ногтю а к ножу
там луна над любовью жемчужится яркая чудо-горошина
столько пройдено рытвин уже что томит подгибание ног
сколько верности продано нами за чужое и бестолковое
рядом с туфелькой Золушки выставлен грязный гусарский сапог
вот захлопнется старая дверь и откроется форточка новая
Это тоже пройдёт, но сначала проймёт,
но сперва обожжёт до кости,
много времени это у нас не займёт
между первым-последним «прости».
Это будет играть после нас, не простив,
но забыв и ногой растерев,
принимая придуманный нами мотив
за напев, погребальный напев.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
