За крылья прибитые к доскам,
За беды, за раны...
За Босха,
За Альбрехта Дюрера, и Тициана.
За воск оплывающих свеч,
За холодный закат,
За смерч,
За пробитые руки и дыры в боках...
За черные дни,
За погрязшие в войнах столетья.
За них,
И в раю не отвыкших от плети.
За то, что наказан
Закинувший сети ловец,
За казус -
За дерзкое "се человек"
За то, что весною Бретань бесконечно красива,
За все это, если бы выжил, сказал бы спасибо!
На войне убивают.
Раз — и нету бойца.
А в тылу умирают
Просто так без конца.
От такой-то истомы,
От предвестья беды,
От лимфомы, саркомы,
В общем, от ерунды.
Умирают нагими
На соседской жене.
На войне только гибель.
Смерти нет на войне.
Смерть заводится в темных
И прохладных местах.
Обитателя комнат
Соблазняет в мечтах.
Заползает по-змейски
Обреченному в рот.
И бывает от смерти
Убегают на фронт.
Где стальные богини —
Огневая страда.
Где зерно, что погибнет,
Не умрет никогда.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
