На липкой ленте августа осели
стихи, безумства, мысли и обманы...
Сворачивался цирк, и мы присели
на спины клоунских потертых чемоданов.
Шары и обручи свернули лилипуты,
нелепый великан подмел арену.
Их праздник новые очерчивал маршруты,
скатав в рулон магические стены.
Постойте, ангелы! Еще побудьте с нами!
Дарите страсть и нервные расстройства!
Но поздно... Разобрав, упаковали
волшебные полетные устройства.
Смотрели вслед повозкам, словно дети,
узнавшие, как хрупок и непрочен
мир радостей... "Все призрачно, поверьте!"
Но в мудрость эту верилось не очень...
Мы, погружаясь в горечь многоточий,
одни стояли на исчезнувшей планете...
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
