Помолчим. И в звенящих длиннотах,
словно в посвисте ветра в ушах,
ощутим, как минуты круша,
приближается Стикса болото...
Что ты, что ты?.. - давай запоем,
зашумим, закричим, заиграем!
Так тростник, зацепившийся с краю
над стремниною Стикса склонен,
что течет вездесущим потоком,
проступая сквозь зыбкий уют...
Может, люди поэтому пьют,
полнясь водкой, что жаберным соком?
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.