Стих шикарный, идея, образы - блеск.
Но "лицо бахвала" и последние две строки - полный, простите за простоту высказывания, отстой.
По поводу бахвала выше уже было отвечено. Что касается концовки, "не вписавшейся" в ваше восприятие - а о чем, по вашему мнению, в этом стише вообще идет речь?
о чём бы не шла речь в этом вашем стихе, две последние строчки и лицо бахвала не перестанут быть слабыми, откровенно слабыми, такими же, как и ваш, простите, беспомощный вопрос.
"о чём бы не шла речь в этом вашем стихе"
После такого утверждения продолжать разговор не вижу смысла.
Внимательно прочитала комменты автора по замечаниям и мнениям читателей. Все, что написано дальше- ИМХО. Прошу простить, если буду настойчива до неприличия. Соглашусь, что стих хороший, энергетика мощная,
Но две строчки- уничтожили весь стих
а)вторичностью;
б)банальностью образов;
в)предсказуемостью, которой в Вашем стихе не должно быть.
Вот эти недопустимые для Вашего уровня строчки:
Застонав, заря упала,
Растекаясь кровью по холсту.
Придется ее пощадить :)
Воля автора священна.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
До сих пор, вспоминая твой голос, я прихожу
в возбужденье. Что, впрочем, естественно. Ибо связки
не чета голой мышце, волосу, багажу
под холодными буркалами, и не бздюме утряски
вещи с возрастом. Взятый вне мяса, звук
не изнашивается в результате тренья
о разряженный воздух, но, близорук, из двух
зол выбирает большее: повторенье
некогда сказанного. Трезвая голова
сильно с этого кружится по вечерам подолгу,
точно пластинка, стачивая слова,
и пальцы мешают друг другу извлечь иголку
из заросшей извилины - как отдавая честь
наважденью в форме нехватки текста
при избытке мелодии. Знаешь, на свете есть
вещи, предметы, между собой столь тесно
связанные, что, норовя прослыть
подлинно матерью и т. д. и т. п., природа
могла бы сделать еще один шаг и слить
их воедино: тум-тум фокстрота
с крепдешиновой юбкой; муху и сахар; нас
в крайнем случае. То есть повысить в ранге
достиженья Мичурина. У щуки уже сейчас
чешуя цвета консервной банки,
цвета вилки в руке. Но природа, увы, скорей
разделяет, чем смешивает. И уменьшает чаще,
чем увеличивает; вспомни размер зверей
в плейстоценовой чаще. Мы - только части
крупного целого, из коего вьется нить
к нам, как шнур телефона, от динозавра
оставляя простой позвоночник. Но позвонить
по нему больше некуда, кроме как в послезавтра,
где откликнется лишь инвалид - зане
потерявший конечность, подругу, душу
есть продукт эволюции. И набрать этот номер мне
как выползти из воды на сушу.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.