Что ты делаешь? Как ты живешь?
Почему никогда не выходишь?
Почему ты используешь нож
вместо клавиш при каждом восходе
звезд, планет и дымящихся строк?
Почему каждый раз отрезаешь
с пальцев дрожь, как простой ноготок?
Что ты делаешь? Ты ведь не злая?
Ты ведь светлая. В нынешний дождь
ты ведь белую книгу читаешь?
Никогда ты не верила в ложь,
ты ведь чистая, ты ведь святая?
И когда мы идем по земле,
ты тихонько плывешь рядом с нами…
Вот и нет между нами проблем,
небо к нам прикоснулось руками.
Меня любила врач-нарколог,
Звала к отбою в кабинет.
И фельдшер, синий от наколок,
Во всем держал со мной совет.
Я был работником таланта
С простой гитарой на ремне.
Моя девятая палата
Души не чаяла во мне.
Хоть был я вовсе не политик,
Меня считали головой
И прогрессивный паралитик,
И параноик бытовой.
И самый дохлый кататоник
Вставал по слову моему,
Когда, присев на подоконник,
Я заводил про Колыму.
Мне странный свет оттуда льется:
Февральский снег на языке,
Провал московского колодца,
Халат, и двери на замке.
Студенты, дворники, крестьяне,
Ребята нашего двора
Приказывали: "Пой, Бояне!" –
И я старался на ура.
Мне сестры спирта наливали
И целовали без стыда.
Моих соседей обмывали
И увозили навсегда.
А звезды осени неблизкой
Летели с облачных подвод
Над той больницею люблинской,
Где я лечился целый год.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
