Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
15 ноября 2025 г.

Поэт — это состояние, а не профессия
(Роберт Фрост)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Все листья жёлтые...

Все листья жёлтые
на ветках дерева,
и лишь один из них
горит, как мак.
Быть может,
это мне напоминание
иль вещий знак.
Как много вымерло
под оболочкою,
как много собрано
грибным дождём.
Быть может,
теплится ещё желание
уйти неведомым путём
туда, где молодость,
взволнованно,
как море, плещется
о край небес...
Быть может,
я и обратил внимание
на этот лист,
чтоб сон мой не исчез?.

Автор:	bell572
Опубликовано:	03.12.2011 07:50
Просмотров:	2486
Рейтинг:	0
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

03.12.2011 16:33 Plotnik

...что-то у Вас с ритмом нелады, все время спотыкался, читая...а может это в целом Ваш стиль ??..надо будет еще Вас почитать...

03.12.2011 17:27 bell572 Спасибо за коммент. Может быть:)

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

15.08.2025: Суть в куличиках

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Тэффи. Снег

О, как я жду тебя! Как долго, долго жду я!..
Затихло все... Должно быть, близок ты...
Я ветер позвала. Дыханьем смерти дуя,
Он солнце погасил и, злясь и негодуя,
Прогнал докучных птиц и оборвал цветы.

О, дай мне грез твоих бестрепетных и чистых!
Пусть будет сон мой сладок и глубок...
Над цепью туч тоскующих и мглистых
Небесных ландышей воздушных и пушистых
Ты разорви серебряный венок!

Как белых бабочек летающая стая,
Коснешься ты ресниц опущенных моих...
Закинув голову, отдам тебе уста я,
Чтоб, тая, мог ты умереть на них!