Как Фавн сижу в кустах и обдуваясь ветром,
глаголом Музу жгу, устроив ей допрос:
ну чем же хуже я великих этих мэтров,
параметром каким до них я не дорос?!
Мой стих горяч и прям, катрен упруг и
жилист,
И рифмы хороши , бывают иногда.
Так почему мой путь тернист и так извилист
к Парнасу и венцу, ответьте, господа?!
Я тоже все могу: фонарь, луну, аптеку,
За лапу Джима взять- два пальца об асфальт!
Но вострый критик мой, глядит как на калеку,
И мучает меня , как прерванный гештальт.
А я ему: вставай, красавица, проснися,
А он меня в ответ: мон шер- ле плагиат!.
Я пьесу настрочил, про датского кронпринца,
А этот злобный гад уехал в Ленинград.
Одна была- стихи из сора так смурыжит,
Другой венозной кровью оформил эпитафь,
А чем я хуже их, хотя не из Парижу,
Ведь мой талант при мне, хоть три пол-литры ставь!
Я вам спою ноктюрн без труб водопроводных,
воздвигну постамент совсем без рук, без ног,!...
...
Расстрогавшись, в слезах утонет критик
модный,
Лаврушки цельный пуд подаст Парнасский бог..
/Сэм/ 13:48 19.12.2011
