Это не Адама Смита учение,
А Новогоднее развлечение!
Здравствуйте, дорогие зрители нашего канала!
Вы для нас драгоценнее драгоценного металла.
Чтобы узнать новости с рынков и денежную политику
Передаем эфир нашему ведущему аналитику:
- Инвесторы, отложите шампанское и приготовьте нашатырь:
На поэтическом рынке надувается мыльный пузырь!
Теряют привлекательность известные бренды
Под шквалом неофитов с правами аренды.
Акционеры в расстройстве - такое явление
Оказывает на акции понижательное давление.
Послушаем специалиста, кем все это изучено,
Эксперта дядю Борю, поэта из Купчино:
- Ну, раньше нас, поэтов, было как звездочек у коньяка
А теперь каждый третий плетет рифмы с упорством маньяка.
Уже и таксисты, и медсестры, и дворники
Носят в карманах свои поэтические сборники:
Нервическая мамочка пишет о конце света.
Хипстер о том, как он любит себя-поэта!
Проститутка о том, как боится поймать заразу.
Быков – пишет по политическому заказу.
Раньше в каждой рифме присутствовал воз духа
А сегодня рифмы дешевле воздуха
Как будто культура перед революцией
Решила дать залп массированной поллюцией.
Поэт – это когда-то звучало гордо
А сейчас или высмеют, или дадут в морду
В итоге рынок движется походкой паралитика…
- Спасибо, а теперь снова послушаем нашего ведущего аналитика:
- Обрадовать нечем – закончились пряники.
Этот рынок, похоже, на грани паники.
Он истощен, переполнен и тесен
И, за редкими исключениями, неинтересен.
Котировки падают, подрывается основа
Девальвацией смыслов и –
Инфляцией слова!
Мой Tелемак,
Tроянская война
окончена. Кто победил - не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь; и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.
Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
