Это не Адама Смита учение,
А Новогоднее развлечение!
Здравствуйте, дорогие зрители нашего канала!
Вы для нас драгоценнее драгоценного металла.
Чтобы узнать новости с рынков и денежную политику
Передаем эфир нашему ведущему аналитику:
- Инвесторы, отложите шампанское и приготовьте нашатырь:
На поэтическом рынке надувается мыльный пузырь!
Теряют привлекательность известные бренды
Под шквалом неофитов с правами аренды.
Акционеры в расстройстве - такое явление
Оказывает на акции понижательное давление.
Послушаем специалиста, кем все это изучено,
Эксперта дядю Борю, поэта из Купчино:
- Ну, раньше нас, поэтов, было как звездочек у коньяка
А теперь каждый третий плетет рифмы с упорством маньяка.
Уже и таксисты, и медсестры, и дворники
Носят в карманах свои поэтические сборники:
Нервическая мамочка пишет о конце света.
Хипстер о том, как он любит себя-поэта!
Проститутка о том, как боится поймать заразу.
Быков – пишет по политическому заказу.
Раньше в каждой рифме присутствовал воз духа
А сегодня рифмы дешевле воздуха
Как будто культура перед революцией
Решила дать залп массированной поллюцией.
Поэт – это когда-то звучало гордо
А сейчас или высмеют, или дадут в морду
В итоге рынок движется походкой паралитика…
- Спасибо, а теперь снова послушаем нашего ведущего аналитика:
- Обрадовать нечем – закончились пряники.
Этот рынок, похоже, на грани паники.
Он истощен, переполнен и тесен
И, за редкими исключениями, неинтересен.
Котировки падают, подрывается основа
Девальвацией смыслов и –
Инфляцией слова!
Я из земли, где все иначе,
Где всякий занят не собой,
Но вместе все верны задаче:
Разделаться с родной землей.
И город мой — его порядки,
Народ, дома, листва, дожди —
Так отпечатан на сетчатке,
Будто наколот на груди.
Чужой по языку и с виду,
Когда-нибудь, Бог даст, я сам,
Ловя гортанью воздух, выйду
Другим навстречу площадям.
Тогда вспорхнет — как будто птица,
Как бы над жертвенником дым —
Надежда жить и объясниться
По чести с племенем чужим.
Но я боюсь за строчки эти,
За каждый выдох или стих.
Само текущее столетье —
На вес оценивает их.
А мне судьба всегда грозила,
Что дом построен на песке,
Где все, что нажито и мило,
Уже висит на волоске,
И впору сбыться тайной боли,
Сердцебиениям и снам —
Но никогда Господней воли
Размаха не измерить нам.
И только свет Его заката
Предгрозового вдалеке —
И сладко так, и страшновато
Забыться сном в Его руке.
1984
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
