Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ни лыжи, ни парашюты,
Ни прочие атрибуты
Дерзания за пределы,
Парения и паденья
Не уподобят птице,
Ангелу или слову
Бессильную подняться
Людскую смертную злобу.
И все же Земля летела
Грешным космическим телом,
Проставляя пределы
Парения и паденья;
Почти параллельно
Перемещая ельник.
И пели над ельником ангелы
В тоненькой атмосфере,
Что в жизни до самой смерти
Не будет большей отваги.
Мы никогда не знаем,
Между чем выбирали.
Сны мои проясняя
И лыжников направляя,
Горит за горами небо,
Догорает черное небо,
Немеет, что болит,
И слово, благословенно,
Оземь летит.
Сладко после дождя теплая пахнет ночь.
Быстро месяц бежит в прорезях белых туч.
Где-то в сырой траве часто кричит дергач.
Вот, к лукавым губам губы впервые льнут,
Вот, коснувшись тебя, руки мои дрожат...
Минуло с той поры только шестнадцать лет.
8 января 1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
