Пора писать понятно, ровно, чинно, без выкрутасов, ломок и латыни…
я приручила глупого мужчину и жду теперь, когда же он остынет,
я засветилась на дурацких сайтах, перечитала Бродского и Винер.
Я пью Ахмат, готовлю суп из сайры и жду, когда мой бред мне сердце вынет.
И в тишине напившейся общаги я целый день раскладываю карты.
Мой бред крадется, в каждом тихом шаге я снова слышу скромное: «Ну как ты?»
Застряв в его медвежьих грубых лапах, запутавшись в сомнениях и числах,
я прошлое вываливаю на пол из шкафа – генеральная зачистка.
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
