И снова я внутри себя умру....
И это происходит каждый раз
Когда почувствую , что больше нет смотрящих на меня любимых глаз
Когда пойму , что больше нет тех нежных губ дарящих поцелуи мне
И голос милый сердцу я больше не услышу в тишине
И снова я внутри себя умру...
Мне эта смерть дана для закаления души,
но каждый раз болезненна она.
И каждый раз душа моя скорбит над чувствами , которых больше нет.
Скорбит и шепчет мне - " Поверь , что будут поцелуи при луне".
Что голос милый сердцу скажет - "Ты нужна мне".
Надежда есть всегда, и именно она дает мне силы жить и верить в чудеса.
Но снова я внутри себя умру....
Героини испанских преданий
Умирали, любя,
Без укоров, без слез, без рыданий.
Мы же детски боимся страданий
И умеем лишь плакать, любя.
Пышность замков, разгульность охоты,
Испытанья тюрьмы, -
Все нас манит, но спросят нас: "Кто ты?"
Мы согнать не сумеем дремоты
И сказать не сумеем, кто мы.
Мы все книги подряд, все напевы!
Потому на заре
Детский грех непонятен нам Евы.
Потому, как испанские девы,
Мы не гибнем, любя, на костре.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
