Художница и кружевница –
розовощёкая зима
свои изделия предлагает
и без разбора примеряет
их на оконца, на ресницы,
на лес, на поле, на дома.
Звенит коклюшками умело,
без промедления, пока
повёрнуто в ночную темень,
Земли арктическое темя -
и для весенних «беспределов»
длинны запретные срока.
Покуда солнце лишь крахмалит
и голубит ей полотно -
ещё холодное оно,
ещё покуда позволяет,
зиме чудить и баловать,
и снежной кистью малевать.
И мне понравилось. Маленький вопрос - если арктическое - темя, то антарктическое?
Еще споткнулся на "свои изделия предлагает". Если уж ссылка на Пушкина,
уместны изделья или какой-нибудь набор
изделий. А в остальном, прекрасная маркиза...+10.
Порадовал Ваш коммент, спасибо.)Рада, что улыбку заметили. Антарктическая, ага, попа, или второе темя, всё равно. У меня и была идея (не вторить, конечно, стиху А.С., который я люблю бесконечно. Кстати в этом стихе, особенно в первой половине практически одни, как теперь принято называть, банальные рифмы) выйти, как бы в космос со взглядом на землю, как на привычную модель (глобус), север - верх, юг - низ. Потому и с изделиями, да, не стала на них акцентироваться (хотя косвенно они затронуты), хотя думала, что может, добавить еще одно шестистишие о них, но решила, что получиться длинновато и основная идея "заболтается", что ли. А кто знает этот стих Пушкина (а кто ж его не знает?), тот увидит параллели. Спасибо еще раз, Амиго, что дали мне повод поболтать о себе, любимой.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мой герой ускользает во тьму.
Вслед за ним устремляются трое.
Я придумал его, потому
что поэту не в кайф без героя.
Я его сочинил от уста-
лости, что ли, еще от желанья
быть услышанным, что ли, чита-
телю в кайф, грехам в оправданье.
Он бездельничал, «Русскую» пил,
он шмонался по паркам туманным.
Я за чтением зренье садил
да коверкал язык иностранным.
Мне бы как-нибудь дошкандыбать
до посмертной серебряной ренты,
а ему, дармоеду, плевать
на аплодисменты.
Это, — бей его, ребя! Душа
без посредников сможет отныне
кое с кем объясниться в пустыне
лишь посредством карандаша.
Воротник поднимаю пальто,
закурив предварительно: время
твое вышло. Мочи его, ребя,
он — никто.
Синий луч с зеленцой по краям
преломляют кирпичные стены.
Слышу рев милицейской сирены,
нарезая по пустырям.
1997
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.