«…Прежде своей физической смерти, и даже задолго, задолго до неё, Бродский всячески примерял к себе смерть. И тут — едва ли не основной стержень его поэзии..»
А. Солженицын « Иосиф Бродский— избранные стихи» http://magazines.russ.ru/novyi_mi/1999/12/solgen.html
Иосиф, твои стихи, как осень,
и поздняя притом -
так… -
обо всём и ни о чём…
А в самом деле,
о том,
что все…
все мы умрём -
и те,
что умерли уже,
и те,
что пели,
и те,
которые зевали перед экраном.
И странно,
холодно и чуждо песнопение
твоё…
звучащее слегка как будто не по-русски,
и потому особо грустно..
Иосиф, грустно….
***
«…под нобелевский звон, под шелест университетских мантий и бормотанье иноязычных знатоков, принёс в наш, отставший от всего света, край земли, рецепт написания бесконечных оболочечных стихов…» petrovich «На смерть Бродского» http://www.reshetoria.ru/user/petrovich/index.php?id=16027&page=1&ord=0
За пятницей всегда идёт суббота,
а четвергу предшествует среда -
и это доказательство чего-то
того, что всем обрыдло. Господа
и дамы, разумеется, собою
само оно – означенная те
ма - мамочка - как жё-о-о-луди весною,
беременная временно. Расте
же О из Ё продленьем, дленьем звука
графически похожее на рот,
а рОт - физически подобье лука,
в средине О содержит. Вот
дедуктивная индукция сознанья –
в магнитном поле сердца рамка – сти
ха, ха-ха, вот так из всякой дряни
растут стихи. Учителка, прости,
коль что не то, зане повсюду Хронос
нос сУет ( шелудивый пёс) в рукав
пространства, и, сходя на его конус,
я в бесконечности всегда останусь прав.
Люблю я приют ваш печальный,
И вечер деревни глухой,
И за летом благовест дальный,
И кровлю, и крест золотой.
Люблю я немятого луга
К окну подползающий пар,
И тесного, тихого круга
Не раз долитой самовар.
Люблю я на тех посиделках
Старушки чепец и очки;
Люблю на окне на тарелках
Овса золотые злачки;
На столике близко к окошку
Корзину с узорным чулком,
И по полу резвую кошку
В прыжках за проворным клубком;
И милой, застенчивой внучки
Красивый девичий наряд,
Движение бледненькой ручки
И робко опущенный взгляд;
Прощанье смолкающих пташек
И месяца бледный восход,
Дрожанье фарфоровых чашек
И речи замедленный ход;
И собственной выдумки сказки,
Прохлады вечерней струю
И вас, любопытные глазки,
Живую награду мою!
1842
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
