Ходит, бродит по квартире
старый дед.
Дед живёт в особом мире,
он – поэт.
То бормочет, то хохочет
целый день,
видно смерти нашей хочет,
старый пень!
Надоело нам, ей-богу
эдак жить!
Мы решили это строго
запретить.
Но потом сказал нам кто-то:
– Ну, а вдруг,
не берётся дед наш с ходу
на испуг?
Вот – начнёт картины маслом
рисовать,
вот – начнёт он гаммы басом
распевать!
Как соседям этот ужас
объясним?
Будет нам гораздо хуже –
дьявол с ним!
Будь хоть самым впередсмотрящим,
будь хоть пядей семи во лбу,
одиночество – черный ящик
ты несешь на своем горбу,
патриотом иль демократом, –
все равно тебе нечем крыть,
поднимаешь его домкратом
и не можешь никак открыть
включишь телек, а там – Доренко,
снова выключишь – тишина,
раздражает тебя за стенкой
чья-то теща или жена;
открываешь газету "Завтра",
разворачиваешь "МК",
нет былого в тебе азарта,
нет явления игрока;
и, снотворному непокорный,
вспомнишь мать, призовешь отца.
Одиночество – ящик черный,
не разгаданный до конца;
думал – с жару, лелеял – с пылу,
все, казалось, чурался зла.
Жизнь как будто не проходила,
а оказывается – прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
