Ходит, бродит по квартире
старый дед.
Дед живёт в особом мире,
он – поэт.
То бормочет, то хохочет
целый день,
видно смерти нашей хочет,
старый пень!
Надоело нам, ей-богу
эдак жить!
Мы решили это строго
запретить.
Но потом сказал нам кто-то:
– Ну, а вдруг,
не берётся дед наш с ходу
на испуг?
Вот – начнёт картины маслом
рисовать,
вот – начнёт он гаммы басом
распевать!
Как соседям этот ужас
объясним?
Будет нам гораздо хуже –
дьявол с ним!
