Ветер старый бродяга, что вечно гуляет по улицам,
Тянет холода след долгим скрипом в пустующий дом,
Зябкость тающих плеч предвкушением встречи сутулится,
Каждый год ожидания ей все с большим дается трудом.
Ряд бегущих огней светляками гирляндными выстелен,
Разбросал полутьму на подсвеченный глаза восторг.
Почтальона звонок, в дверь кольнув ощущением выстрела,
Ей заменит под утро тягучий рассветом восток.
По комфортным домам разбежались уютом напоены,
Их как будто смело, словно ветром подхваченный зонт,
Каждый прямо плывет в комфортабельно-умно «устроено»
Ей лишь ветер в ответ расстилает пустой горизонт.
В лабиринте путей Ариадны клубок во спасение,
Пусть он сказочно стар, но способен творить чудеса,
Она ждет новостей от бесплотного доброго Гения,
Только он и способен к земле повернуть паруса.
Звук далекой струны над бушпритами ветром наполнится,
Перехватом в груди продолжая себя убеждать,
Раз, придя в этот мир, невозможное все же исполнится,
Для того и живем, чтоб надеяться, верить и ждать.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
