" Я сила та, что делая подлянки, на самом деле делаю добро.." Гете "Фауст" ( вольн. перевод автора)
Я не знаю, как кому с друзьями,
а вот мне так точно повезло.
Друг сердешный завелсЯ с рогами,
хвост, копыта, - мировое зло!
Супротив приятелей вчерашних,-
это просто ангел во плоти:
мимо рта не пронесет мне чаши,
мимо бюста дамы не пройти.
Он во всем мне смело потакает:
хочешь- пей, не хочешь- закури,
сила темная, но очень точно знает
филии, что у меня внутри.
Плюнь, грит, на моральный энтот облик.
Кто тут из порядочных не пьет?
Накось-сь пива,- амбра после воблы.
пусть с хвостом, но он не идиот!
Женщины, вобще предмет пустяшный,
Доктор Фауст это доказал!
Мы, еще синюшные с вчерашнего,
мчимся на какой-то там вокзал.
И замерзшим, с ломками путанам
я читаю лучшие стихи,
про Бахчисарайские фонтаны
и Семирамидские сады.
Рад сему безмерно злобный гений,
хлопает в ладоши : браво, блин,
он- любитель нравственных падений,
Я- любитель падших эвелин.
Не пойму, чего он добивался,
я и так весь по уши в грехах,
может этим достигал катарсис,
наблюдая сцены в тех кустах.
ОН души моей не домогался,
этого в аду хошь попой ешь,
он, наверно, просто развлекался,
проедая Силам Вышним плешь.
Ну и черт с ним, было так забавно,
главное, моралью не грузил,
не считал себя он главным Фавном.
Расписаться кровью не просил.
Я теперь почти безукоризнен:
Не курю, не пью, энд даз нот фак.
По приятелю справляю тризну:
лью слезу в мозолистый кулак.
Если Бог забросил гадость энту
к нам на Землю,- значит неспроста!
Одиноко. Выползу к соседу:
Нет ли часом у него хвоста.
/Сэм/ 19:40 29.01.2012
За то, что я руки твои не сумел удержать,
За то, что я предал соленые нежные губы,
Я должен рассвета в дремучем акрополе ждать.
Как я ненавижу пахучие древние срубы!
Ахейские мужи во тьме снаряжают коня,
Зубчатыми пилами в стены вгрызаются крепко;
Никак не уляжется крови сухая возня,
И нет для тебя ни названья, ни звука, ни слепка.
Как мог я подумать, что ты возвратишься, как смел?
Зачем преждевременно я от тебя оторвался?
Еще не рассеялся мрак и петух не пропел,
Еще в древесину горячий топор не врезался.
Прозрачной слезой на стенах проступила смола,
И чувствует город свои деревянные ребра,
Но хлынула к лестницам кровь и на приступ пошла,
И трижды приснился мужам соблазнительный образ.
Где милая Троя? Где царский, где девичий дом?
Он будет разрушен, высокий Приамов скворешник.
И падают стрелы сухим деревянным дождем,
И стрелы другие растут на земле, как орешник.
Последней звезды безболезненно гаснет укол,
И серою ласточкой утро в окно постучится,
И медленный день, как в соломе проснувшийся вол,
На стогнах, шершавых от долгого сна, шевелится.
Ноябрь 1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
