«…И вот – нет повести печальней:
антигерой – на дне эпохи
формаций неофеодальных –
осознаёт, свернув к воротам
из Александровского сада:
сезон не станет поворотным.
И, может, – так оно и надо?..» (Черный Георг, «Леммы постиндустриальной экологии»
По холоду случайных взглядов,
столь добродушно- равнодушных,
По отчужденью тех, кто «рядом»,
Поймешь- уже не станут лучше
Ни краски, ни холодный ветер,
Несущий сор и листьев шорох…
Так странно- одиноко светел
Один фонарь на целый город.
И поздний вечер неизбежен,
(Ночной «Хранитель» ртутным светом
Один несется в бесконечность,
к холодным, затяжным рассветам…)
И что теперь твоя свобода
Брести по липовым аллеям,
Где краски на исходе года
Безжизненней и холоднее;
Где твердь смирилась с неизбежным
Покровом облачным и ватным,
Где твой фонарик,- твой «подснежник»,
Один горит огнем стоваттным?
Твой поздний вечер как свечою,
Тебя приветствует, покуда
С тягучей, медленной тоскою
Ты все чего-то ждешь, как чуда-
«Ночной фонарик негасимый» * (С)
Застывший у пустого сада
Один, в тоске невыразимой…
А может, так оно и надо?
--------------------------------
Ты белые руки сложила крестом,
лицо до бровей под зелёным хрустом,
ни плата тебе, ни косынки —
бейсбольная кепка в посылке.
Износится кепка — пришлют паранджу,
за так, по-соседски. И что я скажу,
как сын, устыдившийся срама:
«Ну вот и приехали, мама».
Мы ехали шагом, мы мчались в боях,
мы ровно полмира держали в зубах,
мы, выше чернил и бумаги,
писали своё на рейхстаге.
Своё — это грех, нищета, кабала.
Но чем ты была и зачем ты была,
яснее, часть мира шестая,
вот эти скрижали листая.
Последний рассудок первач помрачал.
Ругали, таскали тебя по врачам,
но ты выгрызала торпеду
и снова пила за Победу.
Дозволь же и мне опрокинуть до дна,
теперь не шестая, а просто одна.
А значит, без громкого тоста,
без иста, без веста, без оста.
Присядем на камень, пугая ворон.
Ворон за ворон не считая, урон
державным своим эпатажем
ужо нанесём — и завяжем.
Подумаем лучше о наших делах:
налево — Маммона, направо Аллах.
Нас кличут почившими в бозе,
и девки хохочут в обозе.
Поедешь налево — умрёшь от огня.
Поедешь направо — утопишь коня.
Туман расстилается прямо.
Поехали по небу, мама.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
