Тамил, это из первых стишей. Не хочется править..( Спрятать так, чтобы не найти. как-то мне севодня грустно. Спасибо тебе,милая.
Да, конечно, не правь, если не хочется!)))
Это я так высказала то, что мне продиссонировало, но это не значит, что этого не может быть никак))) Бывает, что через много-много лет захочется переосмыслить и что-то поправить. А, всё это пустяки. Главное, стих хороший, и не надо грустить)))
ох уж эти повторяющиеся сны (
угу)) и даже Оскар за главную роль в этом сюжете получать не хочется))спасибо,Оль
Гоните прочь навязчивые сны.
Они - лишь сны. Так стоит ли в них верить?
А вдруг они - наветы сатаны?
Да и - прилипчивы, как грипп или репейник...
Баллов нет, поиздержался, а то бы обязательно отсыпал, Понравилось :)))
управлять своими снами могут только чародеи, мне б приснить себя в панаме и прохладно-чистый берег. нет же: снятся дым и трубы, вОроны в глазами ночи,
хорошо, что будет утро с воробьиной дракой строчек))сыплет радость, сыплет медью, каждый час - длинее страхов. как таблицу Менделеев, я присню чудесных ахов. благодарю)
Отлично! Мне понравилось.
Спасибо.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Сижу, освещаемый сверху,
Я в комнате круглой моей.
Смотрю в штукатурное небо
На солнце в шестнадцать свечей.
Кругом - освещенные тоже,
И стулья, и стол, и кровать.
Сижу - и в смущеньи не знаю,
Куда бы мне руки девать.
Морозные белые пальмы
На стеклах беззвучно цветут.
Часы с металлическим шумом
В жилетном кармане идут.
О, косная, нищая скудость
Безвыходной жизни моей!
Кому мне поведать, как жалко
Себя и всех этих вещей?
И я начинаю качаться,
Колени обнявши свои,
И вдруг начинаю стихами
С собой говорить в забытьи.
Бессвязные, страстные речи!
Нельзя в них понять ничего,
Но звуки правдивее смысла
И слово сильнее всего.
И музыка, музыка, музыка
Вплетается в пенье мое,
И узкое, узкое, узкое
Пронзает меня лезвие.
Я сам над собой вырастаю,
Над мертвым встаю бытием,
Стопами в подземное пламя,
В текучие звезды челом.
И вижу большими глазами
Глазами, быть может, змеи,
Как пению дикому внемлют
Несчастные вещи мои.
И в плавный, вращательный танец
Вся комната мерно идет,
И кто-то тяжелую лиру
Мне в руки сквозь ветер дает.
И нет штукатурного неба
И солнца в шестнадцать свечей:
На гладкие черные скалы
Стопы опирает - Орфей.
1921
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.