Какие я стихи пишу во сне!..
куда там всем, Сергеича включая.
ну записал хоть кто бы на стене.
или не пить мне на ночь много чая.
Есть что сказать- да нечем говорить.
Придумайте-ка горше из проклятий.
И на хрену вертел я Парок нить
Когда б хоть раз я смог бы напоить их.
Пол-литра из Кастальского ручья
и жопа хитромудрая Минервы-
оно хотя бы не дает скучать,
под афоризмы вечно старой стервы:
"Смотри в себя", "Ребенком вечным будь",
"Тащи из недр нетертые глаголы"...
И сколько нас таких же Муз еб...утЪ,
А на гора - частушки Периколы,
И подражания великим мертвякам,
И гениев непонятых сто гуглей.
и в интернете просто чистый хлам
несомый аж на уровне хоругвей.
Херугвям этим, режусь,- грош цена.
Кощунствуя над сильной, слабой долей,
анапест с ямбом не допить до дна,
не прожевать с отменным алкоголем.
Открою, я , товарищ, свой секрет,
как я сужу плоды Литературы:
Когда я вижу, что поэта нет,
нет ничего, окроме апертуры
собравший свет вечернего окна
в котором жизнь, и смерть и просто стройка
в которой жопа голая видна
и нимбом к ней поэзии надстройка...
Эх почитали б вы, что я писал во сне.
Какая там гармония аллюзий!
В подъезде тоже кто-то на стене
Избавился от всех своих иллюзий.
Кухарка жирная у скаред
На сковородке мясо жарит,
И приправляет чесноком,
Шафраном, уксусом и перцем,
И побирушку за окном
Костит и проклинает с сердцем.
А я бы тоже съел кусок,
Погрыз бараний позвонок
И, как хозяин, кружку пива
Хватил и завалился спать:
Кляните, мол, судите криво,
Голодных сытым не понять.
У, как я голодал мальчишкой!
Тетрадь стихов таскал под мышкой,
Баранку на два дня делил:
Положишь на зубок ошибкой...
И стал жильем певучих сил,
Какой-то невесомой скрипкой.
Сквозил я, как рыбачья сеть,
И над землею мог висеть.
Осенний дождь, двойник мой серый,
Долдонил в уши свой рассказ,
В облаву милиционеры
Ходили сквозь меня не раз.
А фонари в цветных размывах
В тех переулках шелудивых,
Где летом шагу не ступить,
Чтобы влюбленных в подворотне
Не всполошить? Я, может быть,
Воров московских был бесплотней,
Я в спальни тенью проникал,
Летал, как пух из одеял,
И молодости клясть не буду
За росчерк звезд над головой,
За глупое пристрастье к чуду
И за карман дырявый свой.
1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
