Какие я стихи пишу во сне!..
куда там всем, Сергеича включая.
ну записал хоть кто бы на стене.
или не пить мне на ночь много чая.
Есть что сказать- да нечем говорить.
Придумайте-ка горше из проклятий.
И на хрену вертел я Парок нить
Когда б хоть раз я смог бы напоить их.
Пол-литра из Кастальского ручья
и жопа хитромудрая Минервы-
оно хотя бы не дает скучать,
под афоризмы вечно старой стервы:
"Смотри в себя", "Ребенком вечным будь",
"Тащи из недр нетертые глаголы"...
И сколько нас таких же Муз еб...утЪ,
А на гора - частушки Периколы,
И подражания великим мертвякам,
И гениев непонятых сто гуглей.
и в интернете просто чистый хлам
несомый аж на уровне хоругвей.
Херугвям этим, режусь,- грош цена.
Кощунствуя над сильной, слабой долей,
анапест с ямбом не допить до дна,
не прожевать с отменным алкоголем.
Открою, я , товарищ, свой секрет,
как я сужу плоды Литературы:
Когда я вижу, что поэта нет,
нет ничего, окроме апертуры
собравший свет вечернего окна
в котором жизнь, и смерть и просто стройка
в которой жопа голая видна
и нимбом к ней поэзии надстройка...
Эх почитали б вы, что я писал во сне.
Какая там гармония аллюзий!
В подъезде тоже кто-то на стене
Избавился от всех своих иллюзий.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
