Намедни, прошвырнувшись по помойкам,
с друзьями пили классный суррогат.
Нашли какой-то сборник стихотворный
настроивший нас на высокий лад.
Петро орал ( о, у него три высших-
дурдом, тюрьма и злое дно Москвы):
Поэты что? Не из народов вышли?
Отчетливей, друзья, писать должны!
А ты гляди, что стих, то синекдоха,
градация, инверсия, хиазм!
Я б не сказал, что все реально плохо,
Но выплеснул бы много перифраз.
Искусство, блин, принадлежит народу!
Будь трижды гений, но народ поймет,
Когда без эвфемизмов про природу,
или про мать, что ходит на дорогу,
клинический тут въедет идиот.
Я не про то, кенты, врубитесь верно,
что все должно быть просто, как трояк.
Да дело в том,- за слобовоблудной скверной
нет ничего. Вникай в нее хоть как.
Не мает слог тот ни ума, ни сердца,
не лезет в ум и не сведет нутро..
Пусть не был он Белинский или Герцен,
но здорово был в чем-то прав Петро.
Конечно. Не для каждого катрены,
амплификаций неподъемный сноп.
И что ему сейчас до Мельпомены,
Которую имеет каждый сноб.
Но " не жалею, не зову, не плачу,."
Или "Аптека.Улица. Фонарь.."
Поймет и тот, кто строит чью-то дачу,
Ведь дар искусства- благодати дар...
Был разговор суровой дракой кончен:
Павло Петру сказал не те слова-
Великий и могучий очень точен.
Душа всегда важней , чем голова.
Орал Петро, что Павел- ложкомойка,
Павло в ответ такое же орал.
А в центре матушки Руси, там, на помойке,
какой-то сборник стихотворный догорал.
