Мой чтец всегда, как покупатель прав:
Кому нужны отвалы пессимизма?!
Они, как упокоенному клизма,
о, мой ипохондричный, нервный нрав,
навечно искалеченный марксизмом,
средь площадей и зассаных дубрав.
Так редко я строкою веселю,
все больше злым реалиям вниманье.
И Сталина я больше не люблю,
И огруцы я больше не солю!
И ничего не смыслю в оправданье.
Клинический, паксудный пессимист:
я борщ не ем, когда в тарелке муха,
Или когда соседский тракторист,
Кащей, как не доевший пайки глист,
Мне обожженое Чечнею кажет брюхо.
Стакан всегда наполовину пуст,
Но только он, а все совсем пустое,
Ложь- слово каждое из уст,
А правду только ветер воет.
Здесь было как-то о "Привычке жить",
Вот суть вещей, апофеоз науки.
Еще так долго, как Чапаев, плыть,
рефреном ныть про быть или не быть
А кода та же: хрипотные звуки,
А может просто булькнул и тудыть.
Мой Бог укрылся в нише Царских врат,
Пусть разъяснит, раз Альфа и Омега !
А ОН глядит, всегда , как старший брат.
Моим делам,боюсь, не часто рад.
Но не проникнуть в лики в ритме бега.
И снова суете сует не рад..
Вот только одного не достает-
так нужного по жизни человека.
Когда бы рядом нужный Человек,-
воспрял бы я, как эта.. птица Феникс.
и пусть там будет короток наш век,
по временам крутые мизансцены.
Найдись скорее добрый человек,
Иначе скоро вычеркнут со сцены..
/Сэм/ 18:04 08.03.2012
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
