Мне хочется плакать.
Говорят, давление во всём виновато -
высокое слишком. А мне почти каждое слово
то в сердце, то глубже надрезом новым.
Мир шатается. Когда в счастье – он на качелях,
когда мне плохо – вибрирует виолончелью,
и рвётся, и рвётся конский волос его смычка.
Достаточно маленького тычка -
фразочки, темки какой-то острой
и я кувырком лечу над погостом,
а, может, и рядом с гнездом той птицы,
что гнёзда свои вить не стремится.
Хочется прямо в офисе
на пол сесть в позу полулотоса
(лотос мне не потянуть),
отрешиться, «оммм» задуть -
как в трембиту, пробив в пространстве
белые дыры и золотые. Без всяких трансов
просто нырнуть в себя – и чтоб там фиалково и мотыльково
и каждая выпущенная в меня пуля-слово
шарахается назад и вянет
как кожа на кончиках пальцев в бане.
А, может, хватит уже ножей и скальпелей -
что, если только паклю,
мякоть речей оставить,
пусть они будут как сдоба в сахаре.
Слишком сладко? А пусть хоть на время или
мало нас каменной правдой били -
(но чаще не правдой, а личным мнением,
которое жжёт крапивой и тернием).
Пусть диалоги вдруг станут точь-в-точь подарки
в ночь новогоднюю: ангелы, куколки, зайки,
шоколад и шампанское, кляфути с виноградом:
общение как награда.
---------
*Трембита — народный духовой музыкальный инструмент, род деревянной трубы длиной до четырёх метров, обернутой березовой корой без вентилей и клапанов. Изготовляется исключительно из стволов деревьев, в которые ранее ударила молния, что придаёт трембите уникальное звучание.
Мой Tелемак,
Tроянская война
окончена. Кто победил - не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь; и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.
Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
