Любимая, как жаль, что мы не виделись давно,
Поверь мне, я безумно по тебе скучаю!
Сегодня я решил, что напишу письмо,
О том, о чем при встрече умолкаю…
Знай, в моем сердце прячется любовь
И чувства все сильней, а ты все дальше…
Я перемен не жду, надеюсь вновь
Что встретимся и будет все как раньше.
Мне дорог взгляд твоих зеленых глаз,
В них даль морская берег укрывает,
Я только в них хочу тонуть и каждый раз
Лишь твоя страсть меня так губит и спасает.
Прости за капельки дождя, что по щекам
Так часто медленно стекали в твою душу,
Зачем я обижал тебя? Не знаю сам…
И почему небрежно твой покой нарушил…
Я помню ласку твоих нежных рук всегда,
Сейчас как будто к ним я прикасаюсь,
По голове так мило гладишь ты меня —
Пусть это сон, но я проснуться не пытаюсь.
Хочу обнять тебя с дороги, не спеша
И прошептать тебе на ушко: «Обожаю!»
Ах, если б видел белый свет, как хороша
Твоя улыбка, когда я тебя ласкаю!
И в этот миг, когда мы вместе, покорюсь
Я всем желаниям твоим и не напрасно,
Вновь как безумец сотни раз в тебя влюблюсь,
Ах, если б видела сама, как ты прекрасна!
Не знаю, если все успел тебе сказать,
Пойми, судьба нас лишь на время разлучила.
Взамен на все, что только можно обещать,
Я лишь прошу, чтоб ты меня еще любила…
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
