...Сыпь дождей, тиф полей, колея холера.
И куда черт занес - некого спросить!
"День пути" - уверял возчик, то и дело
жадно пялившись в грудь, мать его етить.
Обманул гад, гвидон, ни села, ни дома,
ни куста, степь одна, денься куда хожь.
Наглотались пылИ, натерпелись грома.
Заартачился конь, что с него возьмешь.
Сночевали промеж небом и телегой,
что те псы, закусив хлебом, да водой.
И кумекай чего или не кумекай -
все одно - тьма - не зги, не видать ладонь.
А как сгинул туман, да поля раздались
до бескраю, да страх посвалился с рож -
мы в телегу, себя, быстро побросали,
крикнув загодя: - "Нноо, растакая вошь!"
Добрались до села, не соврать, под вечер.
Осмотрелись кругом. Мать его етить!
Голод выкосил люд, и разжиться нечем.
Ох, и долго пришлось по миру ходить!
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
