захлопнул дверь, закрыл на ключ.
стучу-стучу,
но не пробиться.
топчусь замёрзшей жалкой птицей,
звучит царапаньем карниз.
мой мир завис,
и время встало,
и мёртвый штиль -
зеро, ноль баллов -
ток волн любых остановил.
твой взгляд ресницами зашторен,
и гулких звонов колоколен
я избегаю и хочу,
но всё ж молчу.
твоя вселенная закрыта.
дотрагиваюсь до руки -
она тепла, нежна, безвольна.
я понимаю: даже школьным
звонком, что улицу трясёт,
мне не попасть в твои пенаты,
где я – нон грата.
нон грата? я? так мы раздельны?
ещё нас можно разнести,
разнять и алгеброй поверить?
мы не одно, а параллельны?
есть пограничные мосты,
таможня, занавес железный?
«музыку я разъял как труп»…
быть каждый сам себе Сальери,
отрезать такты флейт и труб,
а скрипки запереть в вольере,
и нас-симфонию рассыпать
на две отдельных стопки нот,
альтовый ключ вонзив в живот…
но солнце так усердно бьёт
в окно слепыми кулаками,
так голосист синичий слёт
под вымытыми небесами,
так нитей между нами дрожь
от напряжения устала -
и ты рукой ко мне идёшь,
и хлынул щедрый летний дождь
растаявшего металла.
Первый снег, как в замедленной съёмке,
На Сокольники падал, пока,
Сквозь очки озирая потёмки,
Возвращался юннат из кружка.
По средам под семейным нажимом
Он к науке питал интерес,
Заодно-де снимая режимом
Переходного возраста стресс.
Двор сиял, как промытое фото.
Веренице халуп и больниц
Сообщилось серьёзное что-то —
Белый верх, так сказать, чёрный низ.
И блистали столетние липы
Невозможной такой красотой.
Здесь теперь обретаются VIP-ы,
А была — слобода слободой.
И юннат был мечтательным малым —
Слава, праздность, любовь и т.п.
Он сказал себе: “Что как тебе
Стать писателем?” Вот он и стал им.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
