"... В этой жизни, шери, все до боли тленно..." ( (geen)
"...В этой жизни, шери, все, до боли тленно.
Да и после нее все, как есть, истлеет.
Кто-то станет мудрее, а кто-то злее.
Мон ами, я скажу тебе откровенно:
В глубине живота все свой вес имеет,
а точнее, ничто не имеет веса,
кроме боли, хоть бога пытай, хоть беса..." (geen)
---------------------------------------
(по мотивам) :
Ах, mon cheri, для сожалений повод
Легко найти, когда не зная брода,
петляешь по путям. Но фальши кроме
Встречаешь перекрестки и перроны,
Да дальних поездов уют призывный,
пейзажи, проплывающие мимо,
Да мусор, да бумажную обертку.
Все это, mon cheri ( плюс сплин и водка).
Не ври себе, что ты не знал концовки.
(В спектакле жизни сцена для массовки
Любезно предоставлена в начале).
Где неизбежны страсти и печали,
там ход сюжета скрыт на время тайной.
А ясность мысли гасит взор случайный-
Соседки по купэ… Там ближе к ночи
моральный кодекс странен и непрочен.
И ужин длинный в зале ресторанном
Не выглядит двусмысленно и странно.
Ах, mon ami, дарите розы дамам
И пейте красное, пока ещё плодами
Не оскудел уют… Пока Вы сами
На перекрестках этих, с тормозами
Прохожих провожаете глазами…
А время, отведенное надеждам,
Легко отдать на променад небрежный
По чьим-то паркам, цветникам, гостинным…
В единоборстве, как на поле минном,
Со взглядом глаз зеленых ( или синих)...
----------------------------------------
Как предсказуемы банальные сюжеты
Привычных ссор, извечных заморочек,
Так все равно дороге- где ты, кто ты...
На перепутье новых снов и строчек
Найдешь сюжет какой-то драмы старой-
Потомками в ремейке повторенной-
написанной для бубна и гитары…
( Ты как и все, давно приговоренный
К метаниям и поискам причалов,
крушениям и страхам одиночек
и к смене идеалов и вокзалов
и к перебору струн и слов и строчек… )
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
