Нью-Йорк – Сибирь – Нью-Йорк – обычный перелёт,
Заснеженный маршрут, пунктиры звёзд косые,
И время ускользнёт на сто часов вперёд,
На сто знакомых зим приблизится Россия.
Там ждущие меня, простившие давно,
Принявшие «Привет!» прологом к « До свиданья…»
Вольётся мягкий свет в закрытое окно,
Нам снова предстоит по новой узнаванье.
Сыграет на трубе невидимый трубач
Да, кажется, не мне приветственные марши.
Сактёрствует метель, катая красный мяч,
Забытый во дворе, от осени уставший.
Нью-Йорк – Сибирь – Нью-Йорк – обычный перелёт,
Седой лоскут небес не ускоряет бега
И, видится, что я лечу, наоборот -
Не от земли к земле, а из дождей и к снегу…
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
