Импрессия в аляповатости зимы:
Автобусом забрызганные куртки,
А сколько страсти в матерных словах
стирающих все испражнения маршрутки
бегущих вдоль и поперек и снова вдоль,
чего-то блин, такого растакого,
чего не смоет даже алкоголь. Ого!
Какие огоньки в очах у дам,
сияющих гламуром и подмышкой.
Нет, никогда тебе себя не дам,
я тихо от духов ее услышал.
Я тоже шел, куда-то быстро шел,
но Бог меня побей, что не на бля..ки,
не на работу, нет, не на футбол..
загадки в голове, одни загадки.
Потом я ел какой пирожок,
внутри набитый пережженной шкурой
и центром действия был шок,
с его электрозлой аппаратурой.
Стучал в витрины ветреный маньяк.
Он так хотел смешные манекены.
А позади меня шел враг и тыкал
больно в бок боккеном и хохотал.
Представьте ! Хо хо тал!
Моим страданиям, соплям на подбородке.
Прохожих сонм все лязгал, как металл,
И я метнулся к будошнику: Водки!
Потом из горла, ускоряя темп,
захлебываясь, расслабляясь.
Мой Босх, не ты творец тех тем,
Перед которыми сидел я умиляясь.
Потом на рынке ящики таскал
На Сталина похожему абреку.
И пил еще и где-то точно спал
И заходил в ближайшую аптеку.
В конце концов , закончив эту хрень,
На клаве настучал почти такую ж.
Какая жизнь. Стреляться даже лень.
В такую ночь глухую и тупую.
Когда бормочет старый унитаз,
О том, чего он только видел,
И накрывает город медный таз,
И наступает истинный найт мидл.
Когда сидишь, весь вжавшийся в себя,
уже не эмбрион, еще не атом.
И стены грязные насмешливо глядят.
Как отдыхает ране грозный Фатум.
Как хорошо мне, прислонясь к стене,
мечтать, что завтра больше не наступит.
И грязный пот на беленькой стене
Чему-нибудь, чему-то, да уступит..
/Сэм/ 11:51 13.04.2012
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
