Сумерки за окном разливают черничный кисель на вечерний безоблачный холст потускневшего неба. Кистью из вещих снов пишет маслом беспечный апрель чью-то радость и вихри волос замечтавшейся Гебы... Скоро застынет ночь, отключая немое кино заоконных абстрактных картин, где тревожные тени в танце несутся прочь, обесцвечивая полотно, и рисуя узор-серпантин для моих сновидений...
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
