Если мудрец попадает к глупцам, не должен он ждать от них почета, а если глупец болтовней своей победит мудреца, то нет в этом ничего удивительного, ибо камнем можно расколоть алмаз
Выходишь с работы, домой идёшь.
На кухне берёшь нож
и режешь в течение получаса
картошку, редис, огурцы, мясо,
режешь минуты, моешь часы,
уничтожая часть полосы,
отведённой в жизни для взлёта.
В соседних кухнях так же кто-то
картошку, морковку, капусту, лук
кромсает, не покладая рук,
и долго потом водой и «прилом»,
«пемолюксом» и прочим мылом
моет останкинские башни
кастрюль, сковородок, тарелок, чашек,
моет зеркало, моет пол,
деревья, кору натирая рьяно,
крыши, микроволновку, стол,
луну, подоконник, фортепиано.
Тысячи домов участвуют в гонке,
вот и полмира уже помыто.
Жёлтые окна кадрами киноплёнки.
Апофеоз быта.
Спасибо,что поняла/давай на ты/-Сюр не должен быть в сметане.Успехов тебе.Жду настоящий сюр, у тебя он хорошо выползает!
Ок, на ты:)
не слушай никого. быт великая поэзия жизни.
Ну уж тут тебе можно верить - ты из быта то кружева словами ткешь, то изысканные лакомства творишь:) А у меня-то с бытом гораааздо более сложные отношения:)
пока они выливаются в такие стихи- ничего страшного, да?))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.