В зенит страстей летит, как смерч,любовь,
Ей скучно прозябание в тиши земных пределов.
Я не рифмую байки строк и не пишу стихов,
А просто подгоняю душу под рисунок тела.
Она топорщится и мнётся с хрустом,словно шёлк,
Стрекочут хрипло ножницы. Теряет нить иголка.
Швом потайным я подшиваю к неловким мыслям толк,
От этого подол короче станет только.
Сидит ,как от кутюр.Хоть в театр.Хоть на бал
И не трещит по швам. Все выточки на месте
На манекене тела . Фасон души- печаль.
Из моды не выходит он.Вне времени, уместный
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
