В зенит страстей летит, как смерч,любовь,
Ей скучно прозябание в тиши земных пределов.
Я не рифмую байки строк и не пишу стихов,
А просто подгоняю душу под рисунок тела.
Она топорщится и мнётся с хрустом,словно шёлк,
Стрекочут хрипло ножницы. Теряет нить иголка.
Швом потайным я подшиваю к неловким мыслям толк,
От этого подол короче станет только.
Сидит ,как от кутюр.Хоть в театр.Хоть на бал
И не трещит по швам. Все выточки на месте
На манекене тела . Фасон души- печаль.
Из моды не выходит он.Вне времени, уместный
Вы сегодня так красивы,
Что вы видели во сне?
— Берег, ивы
При луне. —
А еще? К ночному склону
Не приходят, не любя.
— Дездемону
И себя. —
Вы глядите так несмело:
Кто там был за купой ив?
— Был Отелло,
Он красив. —
Был ли он вас двух достоин?
Был ли он как лунный свет?
— Да, он воин
И поэт.
О какой же пел он ныне
Неоткрытой красоте?
— О пустыне
И мечте.
И вы слушали влюбленно,
Нежной грусти не тая?
— Дездемона,
Но не я. —
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
