Только благодарностью и грустью
Держатся деревья каждой ночью,
А иначе сразу растворятся
И осядут и дома, и город...
(Впрочем, город – это же и есть дома?)
И тогда, как только мы проснемся...
(Впрочем, может быть, вставать не нужно?
Как давно хочу я выспаться...)
Дальше не придумала еще сама.
А еще хочу остановить деревья
И стою под ними, говоря им:
Темные и мудрые гиганты!
Грустные друзья, оплоты ночи!
Нет над вами ни царя, ни бога,
Нет для вас ни старости, ни страха,
Топора, и пил, и керосина...
Если хочется, то уходите.
Люда, стихотворение замечательное. Знаю точно - деревья и говорить, и ходить умеют не хуже нас))
Спасибо от меня и от деревьев!
Моё. Спасибо.)
Я рада.
интересное
Спасибо.
Первые четыре строки - это что-то из волшебства
Надо же)
А мне кажется - строкоблудие вот с этого места и далее: И осядут и дома, и город... (Впрочем, город – это же и есть дома?) Открытие века :)
Всякому очевидно, что город - это не только дома. Если вы искали в стихах популяризацию открытий века, то сейчас попали не туда. Успехов в поиске того, что вам по вкусу.
А ещё они летать умеют,
Только не каждый это сможет увидеть-
когда исчезают живые аллеи,
и крыльями машут деревья-птицы.
Они собираются в стаи по вечер,
Иногда шелестят свои шепотом песни,
Я их слышу – наивных, беспечных…
Летите. Здесь вам так тесно.
Людмила, необычно. Хорошая задумка. Мне очень понравилось... и простите за вольность))) захотелось продолжить)
А ещё они нырять умеют и под водой держаться шестьдесят лет
Приятно, когда мое вдохновляет других на собственные стихи. Хотя понимаю, что дело тут, скорее, в читателе, а не во мне.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.