Блуждал поэт во тьме небесной.
Из века в век перелетал.
Подобный молнии сверкнувшей.
В Европе-Азию искал.
Какойже трудный путь поэта?
То падал,сново в высь взлетал.
Но облетев в ночи пол-света.
К утру всю землю прошагал.
Какойже горький хлеб поэта.
Всю ночь на лире проиграл.
Пегаса так загнал при этом.
Тот посредь комнаты упал.
На этом пыл свой успокоив,
открыл глаза.
Всю ночь проспал.
домовой
wap.jetcity.ru
Горький хлеб.
Насколько труден путь поэта!
Всю ночь, бедняга, проблукал,
Искал он что-то, с кем-то, где-то,
Зачем искал? Он сам не знал!
Шагал во тьме путём тернистым,
Репьи на брюки собирал,
Он был сияющим и чистым…
Пока в канаву не упал.
Домой припёрся аж под утро,
На балалайке побренчал,
За это, вроде, (помнил смутно)
Ему сосед по шее дал.
Но, наконец, угомонился
(Поэтам тоже надо спать)
Пегас разгневанный приснился,
Его копытом стал лягать.
За то, что (горек хлеб поэта!)
Он лишь две строчки накропал,
А сколько ел и пил при этом,
Он – тунеядец не считал!
...Поэт проснулся. Одиноко
Его вчерашний труд лежал,
Его он взял и тусклым оком
Всего две строчки прочитал:
«Блуждал поэт во тьме небесной,
Из века в век перелетал…»
AgeAlex
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
