Кто не приказывает сердцу –
истинный поэт,
летит туда, куда влечёт его стихия…
Стихи и я пишу…
Забыв одеть бронежилет.
Мочи меня судьба,
я в интернет-Аду почию…
* * *
И жизнь не чувствую, головоногий графоман,
Ведь у меня аз с букой, в те же фейсы,
затвиттерованный в зиждительный дурман и
белый шум в ушах,
и слюдяные гнейсы…
В очах застывших в том экране навсегда,
что заменил мне жизнь, любовь и счастье…
А отключи, и я издохну навсегда…
Уйду, как Рыжий…
В одночасье…
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
