не пишут такое просто так, лукавите.
но у стихов своя жизнь. написался- всё. свободен.)
Libelle,- часто так вдохновляют чужие истории- переживания, что и своих не надо.
ЗЫ: А на дуэлях " противники" в переписке экспами часто шутят эротично.
Спасибо!!!
принято за абсолютность истины
с сожалением.)
ЗЫ: ......Не пиши, не проси же о встрече.
Все проходит,"как сон, как туман",
и влюбленность, и пылкие речи,
страсть, печаль- "мировой океан."
Всё-эмоции, чувства, сомненья,
и надежда на счастье-" без дна",
откровение стихотворенья
и холодных небес белизна.
Боль разлуки и холод потери
и "исход" из своих "берегов",
юность, старость и тленность материи,
(даже чувственность наших стихов),
даже душ роковое влечение,
и слияние наших сердец,
поиск смысла, игры увлечение,
страх разлуки и боль,- наконец).
Упоение полною мерою,
игры Эроса полночь без сна,
и твоя бессердечность, неверие
и проклятых снегов белизна.
Да,старик, и тщеславие "зрящих",-
"Все проходит"-ты помнишь-"как сон"
то Кольцо,- что на пальце изящном
постоянно носил Соломон?
не доверяй царям царей,они владыки
великих истин и необъяснимой лжи,
а их история скрывает правды лики,
и острый меч её взрезает... вжик
проходит всё но только не бесследно,
останется царапин тонких шрам,
то слиток золота любви,то -грошик медный,
незваных рифм гремящий тарарам.
останется до слёз тревожащая горечь,
и привкус,послевкусие, и память ,и угар
и мудрость Соломонова-венец любых историй.
всё повторяется, и в этом жизни дар.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
А иногда отец мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: лодка и двустволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая там охота! —
представь себе... А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела!
Скучая, я вставал из-за стола
и шел читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня —
какой-то экзотической любовью.
Прощай, любовь! Прошло десятилетье.
Ты подурнела, я похорошел,
и снов моих ты больше не хозяйка.
Я за отца досматриваю сны:
прозрачным этим озером блуждаю
на лодочке дюралевой с двустволкой,
любовно огибаю камыши,
чучела расставляю, маскируюсь
и жду, и не промахиваюсь, точно
стреляю, что сомнительно для сна.
Что, повторюсь, сомнительно для сна,
но это только сон и не иначе,
я понимаю это до конца.
И всякий раз, не повстречав отца,
я просыпаюсь, оттого что плачу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.