Ясное, тёплое утро…
…
железный крендель замка,
пустая терраса…
Негде присесть - всё убрано в дом,
столик, шезлонг, умывальник -
только голый, дощатый пол…
Грядки закрыты,
клумба ещё в цветах,
подвядщих,
газон чуть подрос.
Всюду следы летней заботы -
вот-вот, только что… здесь.. и здесь..
и вон там… прикасалась рука…
Тихо..
птичка порхнула по кривенькой, низкой сливе…
…тихо..
прибежал кабыcдох, лохматый, рыжий,
глянул в глаза, повилял, дёрнулся, отскочил.
Битый, научен бездомной жизнью.
Да?
Извини, нет у меня ничего.
Нет
ничего
у меня.
Он понял….
отбежал… и улёгся в траве,
не ушёл…
Что же это?
Так
не бывает…
солнце…
чёрным…
так
не бывает.
Первый снег, как в замедленной съёмке,
На Сокольники падал, пока,
Сквозь очки озирая потёмки,
Возвращался юннат из кружка.
По средам под семейным нажимом
Он к науке питал интерес,
Заодно-де снимая режимом
Переходного возраста стресс.
Двор сиял, как промытое фото.
Веренице халуп и больниц
Сообщилось серьёзное что-то —
Белый верх, так сказать, чёрный низ.
И блистали столетние липы
Невозможной такой красотой.
Здесь теперь обретаются VIP-ы,
А была — слобода слободой.
И юннат был мечтательным малым —
Слава, праздность, любовь и т.п.
Он сказал себе: “Что как тебе
Стать писателем?” Вот он и стал им.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
